Les poèmes les plus émouvants de la Première Guerre mondiale
La poésie de la Première Guerre mondiale décrivait la terreur des tranchées et la futilité de la guerre
La nation va se taire aujourd'hui à 11 heures du matin, 100 ans après les deux minutes de silence observées pour la première fois le jour de l'armistice, le 11 novembre 1919.
D'autres trouveront du réconfort et de l'inspiration dans la poésie de la plus grande guerre de Grande-Bretagne.
La Première Guerre mondiale a été l'un des moments phares du XXe siècle au cours desquels des soldats alphabétisés, plongés dans des conditions inhumaines, ont réagi à leur environnement dans des poèmes, écrit le professeur d'anglais Dr Stuart Lee sur l'Université d'Oxford. Archives numériques de poésie de la Première Guerre mondiale .
Selon la BBC HistoireExtra , quelque 2 200 écrivains ont publié des poèmes sur la Grande Guerre entre 1914 et 1918, dont 25 pour cent de femmes et moins de 20 pour cent d'hommes en uniforme.
Vous trouverez ci-dessous quelques-uns des meilleurs, écrits pendant les années de la Première Guerre mondiale et au-delà.
Au champ d'honneur, par John McRae
Dans les champs de Flandre, les coquelicots soufflent Entre les croix, rangée sur rangée, Qui marquent notre place ; et dans le ciel, les alouettes, chantant toujours avec bravoure, volaient à peine au milieu des canons en bas.
Nous sommes les Morts. Il y a quelques jours, nous vivions, sentions l'aube, voyions le coucher du soleil briller, aimions et étions aimés, et maintenant nous sommes allongés dans les champs de Flandre.
Reprenez notre querelle avec l'ennemi : À vous des mains défaillantes, nous lançons le flambeau ; soyez à vous de le tenir haut. Si vous rompez la foi avec nous qui mourons, nous ne dormirons pas, même si les coquelicots poussent dans les champs de Flandre.
Marching Men, par Marjorie Pickthall
Sous le ciel d'hiver plat, j'ai vu passer mille Christs. Ils ont chanté une chanson oisive et libre En montant au calvaire.
Insouciants des yeux et grossiers des lèvres, ils marchaient dans la communion la plus sainte. Pour que le ciel guérisse le monde, ils donnaient à leurs rêves nés sur terre pour recouvrir la tombe.
Avec des âmes non purgées et un souffle constant, Ils ont soupé le sacrement de la mort. Et pour chacun, loin, à part, Sept épées ont déchiré le cœur d'une femme.
Le soldat, par Rupert Brooke
Si je devais mourir, ne pense qu'à ceci de moi : Qu'il y a un coin d'un champ étranger C'est pour toujours l'Angleterre. Il y aura dans cette terre riche une poussière plus riche cachée; une poussière que l'Angleterre a portée, façonnée, sensibilisée, a donné, une fois, ses fleurs à aimer, ses façons d'errer, un corps d'Angleterre, respirant l'air anglais, lavé par les rivières, béni par les soleils de la maison.Et pensez, ce cœur, tout le mal perdu,Une impulsion dans l'esprit éternel, pas moinsRend quelque part les pensées données par l'Angleterre;Ses images et sons ; rêves heureux comme son jour;Et rires, appris d'amis; et la douceur,Dans les cœurs en paix, sous un ciel anglais.
Un boche mort, de Robert Graves
A vous qui avez lu mes chansons de War Et n'avez entendu parler que de sang et de gloire, je dirai ** (vous l'avez déjà entendu dire) War's Hell ! et si vous en doutez, j'ai trouvé aujourd'hui dans le bois de Mametz un certain remède contre la soif de sang : où, appuyé contre un tronc brisé, dans un grand désordre de choses impures, était assis un boche mort ; il fronça les sourcils et sentait mauvais. Avec des vêtements et un visage vert détrempé, Vif, à lunettes, les cheveux courts, Dribble du sang noir du nez et de la barbe.
Mon garçon Jack, par Rudyard Kipling
As-tu des nouvelles de mon garçon Jack ? Pas cette marée. Quand penses-tu qu'il reviendra ? Pas avec ce vent qui souffle et cette marée.
Quelqu'un d'autre a-t-il entendu parler de lui ? Pas cette marée. Car ce qui est coulé nagera à peine, Pas avec ce vent qui souffle, et cette marée.
Oh, mon cher, quel réconfort puis-je trouver? Aucune cette marée, Ni aucune marée, Sauf qu'il n'a pas fait honte à son espèce - Pas même avec ce vent qui souffle, et cette marée.
Alors levez d'autant plus la tête,Cette marée,Et chaque marée;Parce qu'il était le fils que vous avez enfanté,Et a donné à ce vent qui souffle et à cette marée!
Pour les déchus, de Robert Laurence Binyon
Avec une fière action de grâces, une mère pour ses enfants, l'Angleterre pleure ses morts de l'autre côté de la mer. Chair de sa chair qu'ils étaient, esprit de son esprit, Déchus pour la cause des libres.
Solennel le frisson des tambours : La mort auguste et royale Chante le chagrin dans les sphères immortelles. Il y a de la musique au milieu de la désolation Et une gloire qui brille sur nos larmes.
Ils sont allés avec des chansons à la bataille, ils étaient jeunes, droit du membre, vrai de l'œil, stable et lumineux.
Ils ne vieilliront pas, comme nous qui sommes restés vieillis : L'âge ne les fatiguera pas, ni les années ne condamneront. Au coucher du soleil et au matin Nous nous souviendrons d'eux.
Ils ne se mêlent plus à leurs camarades rieurs ; ils ne s'assoient plus aux tables familières de la maison ; ils n'ont pas grand-chose à faire dans notre travail de la journée ; ils dorment au-delà de l'écume de l'Angleterre.
Mais là où sont nos désirs et nos espoirs profonds, Ressenti comme une source cachée à la vue, Au cœur de leur propre pays, ils sont connusComme les étoiles sont connues de la Nuit ;
Comme les étoiles qui brilleront quand nous serons poussière, Se déplaçant en marches sur la plaine céleste, Comme les étoiles qui brillent au temps de nos ténèbres, Jusqu'à la fin, jusqu'à la fin, elles restent.
Le Cénotaphe, par Charlotte Mew
Ces champs incommensurables ne seront pas encore verts à nouveau, où hier encore le sang doux et sauvage de la merveilleuse jeunesse a été versé ; il y a une tombe dont la terre doit contenir une tache trop longue et trop profonde, bien que pour toujours nous puissions parler aussi fièrement que nous le pouvons bande de roulement.Mais ici, où les veilleurs par foyers solitaires de la poussée d'une épée vers l'intérieur ont saigné plus lentement,Nous allons construire le cénotaphe : Victoire, ailé, avec la paix, ailé aussi, à la tête de la colonne.Et sur l'escalier, à le pied - oh ! ici, laissez des mains désolées et passionnées répandre des violettes, des roses et des lauriers avec les petites choses douces et scintillantes de la campagneParlant avec nostalgie d'autres sourcesDes petits jardins de petits endroits où le fils ou la chérie est né et a grandi.Dans un sommeil splendide, avec un millier de frèresPour les amoureux - aux mèresIci aussi, il se trouve : Sous le violet, le vert, le rouge, C'est toute la vie jeune : ça doit briser le cœur de certaines femmes de voir un couvre-lit si courageux et gai à un tel lit ! Seulement, quand tout est fait et a dit, Dieu n'est pas moqué et les morts non plus. Car cela se tiendra sur notre place du marché - Qui vendra, qui achètera (Voulez-vous ou lierez-vous chacun avec la meilleure grâce) ? Tout en examinant chaque occupé le visage de la putain et du bonimenteur Comme ils conduisent leurs affaires, est le visage de Dieu : et un jeune visage pitoyable, assassiné.
À son amour, par Ivor Gurney
Il est parti, et tous nos plans sont en effet inutiles.
Son corps qui était si rapide N'est pas comme vous le saviez, sur la rivière Severn Sous le bleuConduisant notre petit bateau à travers.
Vous ne le sauriez pas maintenant… Mais il est quand même mort Noblement, alors couvrez-le Avec des violettes de fiertéPurple du côté de Severn.
Couvrez-le, couvrez-le bientôt ! Et avec des masses épaisses de fleurs mémorielles - Cachez cette Chose rouge et humide que je dois oublier d'une manière ou d'une autre.
Dulce et Decorum Est, by Wilfred Owen
Courbés en deux, comme de vieux mendiants sous des sacs, A genoux, toussant comme des sorcières, nous jurons à travers la boue, Jusqu'à ce que nous tournions le dos aux fusées éclairantes obsédantes Et vers notre repos lointain commencèrent à marcher péniblement. Des hommes marchaient endormis. Beaucoup avaient perdu leurs bottesMais boitaient, chaussés de sang. Tout est devenu boiteux ; tous aveugles ; Ivre de fatigue ; sourd même aux huées des cinq-neuf fatigués et devancés qui tombaient en arrière.
Gaz! GAZ! Vite, les gars ! - Une extase de tâtonner,Ajuster les casques maladroits juste à temps;Mais quelqu'un criait encore et trébuchaitEt pataugeant comme un homme dans le feu ou la chaux...Dim, à travers les vitres brumeuses et l'épaisse lumière verte,Comme sous moi vert mer, je l'ai vu se noyer.
Dans tous mes rêves, devant ma vue impuissante, Il se jette sur moi, crachant, étouffant, se noyant.
Si dans certains rêves étouffants toi aussi tu pouvais marcher Derrière le chariot dans lequel nous l'avons jeté, Et regarder les yeux blancs se tordre dans son visage, Son visage pendant, comme un diable malade du péché ; Si tu pouvais entendre, à chaque secousse, le sang Venir se gargariser des poumons corrompus par l'écume,Obscène comme un cancer, amer comme le rumOf, des plaies incurables sur des langues innocentes, --Mon ami, vous ne diriez pas avec un tel enthousiasme aux enfants ardents pour une gloire désespérée,Le vieux mensonge : Dulce et decorum est Pro patria mori.
En Allemagne, par Charles Hamilton Sorley
Vous êtes aveugle comme nous. Ton n'a blessé aucun homme conçu, Et aucun homme n'a revendiqué la conquête de ta terre. Et de nos manières les plus chères, nous nous tenons, Et sifflons et haïssons. Et les aveugles combattent les aveugles.
Quand c'est la paix, alors nous pouvons voir à nouveau Avec de nouveaux yeux gagnés la forme plus vraie de l'autre Et l'émerveillement. Devenus plus affectueux et chaleureux, nous saisirons des mains fermes et rirons de la vieille douleur, quand c'est la paix. Mais jusqu'à la paix, la tempête, Les ténèbres et le tonnerre et la pluie.
MCMXIV, par Phillip Larkin
Ces longues lignes inégalesDebout aussi patiemmentComme si elles étaient étirées à l'extérieurLe Parc Ovale ou Villa,Les couronnes de chapeaux, le soleilSur des visages archaïques moustachusSouriant comme si c'était toutUne alouette du jour férié d'août ;
Et les magasins fermés, les noms blanchis sur les stores, les farthings et les souverains, et les enfants vêtus de noir au jeu, Appelés après les rois et les reines, les publicités en étain pour le cacao et la torsion, et les pubs Largement ouverts toute la journée ;
Et la campagne ne s'en soucie pas : Les noms de lieux tout brouillés Avec des herbes fleuries et des champs Ombrageant les lignes de Domesday Sous le silence agité du blé ;
Jamais une telle innocence,Jamais avant ou depuis,Comme s'est changé en passéSans un mot – les hommesLaissant les jardins bien rangés,Les milliers de mariages,Durant un peu plus longtemps:Plus jamais une telle innocence.
Lever du jour dans les tranchées, par Isaac Rosenberg
Les ténèbres s'effondrent.C'est toujours le même vieux temps druide,Seule une chose vivante saute ma main,Un drôle de rat sardonique,Alors que je tire le pavot du parapetPour le coller derrière mon oreille.Droll rat, ils te tireraient dessus s'ils savaient Ton cosmopolite sympathies.Maintenant que vous avez touché cette main anglaise, vous ferez la même chose à un allemandBientôt, sans doute, si cela vous fait plaisir, de traverser le vert endormi entre. vous pour la vie,Se lie aux caprices du meurtre,Etendu dans les entrailles de la terre,Les champs déchirés de la France.Que voyez-vous dans nos yeuxAu fer hurlant et à la flammePromenés à travers les cieux immobiles?Quel frémissement - quel cœur consterné?Des coquelicots dont les racines sont dans les veines de l'homme, et tombent toujours; mais le mien dans mon oreille est en sécurité - Juste un peu de blanc avec la poussière.
Pour un survivant de la campagne mésopotamienne, par Elizabeth Daryush
L'ère gâchée de la guerre est un rivage désert, comme le savent ceux qui y sont passés, un endroit
Où, au son du rugissement de la destruction de la houle,Roue les vautours sauvages, la base de la luxure et de la terreur ;Où, se préparant pour eux, traque les formes barbares sinistres, la faim, la maladie et la douleur,Qui, coupant toute la beauté de la vie membre par membre,Écraser comme une folie sur la plaine pierreuse.
Un désert : – ceux aussi qui, comme toi, ont été des suiveurs de l'ange de la guerre, Sacrifice, (Serpents sévères au-delà de la scène du tourment brutal, Planeurs au-dessus des embardées de la peur et du vice) Sachez que l'éclair de son regard fantomatique les a détruits pour toujours petits chemins de la terre.
Ici morts nous mentons, par A. E. Housman
Ici, nous sommes morts parce que nous n'avons pas choisi de vivre et de faire honte à la terre d'où nous sommes sortis.
La vie, bien sûr, N'est pas grand-chose à perdre, Mais les jeunes gens pensent que oui, Et nous étions jeunes.
Juin 1915, par Charlotte Mew
Qui pense à la première rose de juin aujourd'hui ? Seul un enfant, peut-être, avec des yeux brillants et des cheveux brillants et rêches l'atteindra. Dans une ruelle verte ensoleillée, à nous presque aussi loin Juin à un grand monde brisé avec des yeux voilés De trop regarder le visage du chagrin, le visage de l'effroi ?
Peut-être, par Vera Brittain
(Dédié à son fiancé Roland Aubrey Leighton, tué à l'âge de 20 ans par un sniper en 1915, quatre mois après avoir accepté sa demande en mariage)
Peut-être qu'un jour le soleil brillera à nouveau,Et je verrai que les cieux sont toujours bleus,Et sentir une fois de plus que je ne vis pas en vain,Bien que privé de toi.
Peut-être que les prairies dorées à mes pieds rendront les heures ensoleillées du printemps gaies, Et je trouverai les fleurs de mai blanches douces, Bien que tu sois décédé.
Peut-être que les bois d'été brilleront de mille feux,Et les roses pourpres redeviendront justes,Et les champs de récolte d'automne un riche délice,Bien que tu ne sois pas là.
Peut-être qu'un jour je ne reculerai pas dans la douleurPour voir passer l'année mourante,Et écouter à nouveau les chansons de Noël,Bien que Tu ne puisses pas entendre.
Mais bien que le temps aimable puisse renouveler beaucoup de joies, il y a une plus grande joie que je ne connaîtrai pas encore, parce que mon cœur pour la perte de vous a été brisé, il y a longtemps.
